Esta Simona no tiene filósofo que la quiera.

Y aquí se mantiene una, cianuro en boca, hecha polvo a pistoletazos, deseando la muerte pero con demasiado miedo para llamarla de verdad.

Alrededor de mi cuerpo estallan fuegos artificiales conforme camino, tratando de prender fuego a mi ropa; yo no me amilano.

A veces me gustaría inmensamente chillar, salir corriendo, llenar con fuego ese vacío oscuro que tengo dentro.

Cada día día tengo la impresión de que no me entienden: me levanto con la intención de comerme el mundo y me acuesto convencida de que algo falla, algún resorte se ha oxidado o no encaja en su lugar.

Ya no hay espacio para la rabia, y se supone que ella sabe hacerse hueco mejor que nadie.

La vida me hace una operación a corazón abierto y yo me niego a permanecer anestesiada.

Veo el mundo a través de unas gafas verdes, cantando un réquiem acompañado, raro, de una guitarra clásica.

Mi vida entera es una ironía.

B.